Kaskelotterne ved ikke, hvornår jeg står
op, den sitrende pige i teltlejren
kender ikke prisen på benzin i Danmark,
vintergækkerne nikker
til gengæld,
når jeg passerer dem i gården
på vej ind i opgangen med rent vasketøj
lige inden lænden går i hak og
min datter henter smertestillende, så
jeg ikke skal gå krumbøjet på apoteket
og forærer mig en bøtte is oveni,
mine veninder kender de intime detaljer
i mit hjertes arkiver
og min erindrings mest skamfulde zoner,
om lidt gør du også,
lidt,
den romantiske kærlighed
er ikke binær eller non-binær, den er
slet ikke nær, den er savn og
sagn, den er Jodle-Birge på en dårlig dag,
Blåskæg
i min kælder og alt for stærke kvinder af
alt for rystende grunde, den er
en uskrevet korrespondance
mellem to, der fumler med gåsefjer,
mens prisen på mikrochips stiger vildt
i kapløb med benzin, el og gas,
den er et genialt,
upubliceret manuskript i et ormædt skrin
og pigen sitrer stadig,
mens kaskelotterne føder levende unger
og jeg udsætter isen for at skrive et digt.